tag:blogger.com,1999:blog-60058487322825836292011-07-08T11:50:52.571+01:00Nunca escondo os meus leitores de si mesmos: na verdade eu ilumino a parte escura que se perde dentro deles. Sou de verbos incendiados, só gosta de me ler quem já tem fogo e não se espanta.Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.comBlogger411100tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-75469803541152360932010-05-14T01:11:00.002+01:002010-05-14T01:15:49.966+01:00

Eu tive que escrever... escrever...escrever..crer...ver... Criei o meu delírio Tive que fazê-lo Dei-lhe forma como um pequeno deus em desespero Hoje, sei, que em qualquer lugar que vá, há sempre uma folha branca à minha espera e uma paleta de cores vermelhos, azuis e amarelos Pois eu abri um mundo imenso, dentro do meu peito Neste poço fundo em que me encontro a folha branca alumia os meus

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-72936465857676980422009-09-29T22:15:00.002+01:002009-09-29T22:34:33.665+01:00

Se o temponão tivesse passadotão célere,tão descompassado,eu ainda teriacachos nos cabelos,e flores,emolduradas.Ouviria Lennon,com outros adeptose sorriria, cheiode esperançaem dias amenos...Se o tempo não fosseesse senhor implacáveleu ainda teriatantos sorrisos,afagos...O que me aniquilaé não aceitaro tempotal como ele é.

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-46728309904418755392009-08-28T00:23:00.000+01:002009-08-28T00:31:09.505+01:00

Porque eu ainda não estou morto,não cantem hinosNão é a minha missa de sétimo dia,Silenciem os sinosE não celebrem ainda a minha missa de corpo presentePois da festa da minha morte eu ainda estou ausente.A Minha fé, ai a minha fé:Acreditei em amigos,em amores eternosMas agora a minha religiãoé apenas uma solidãodos infernosResta apenas repetir rimas toscas,soletrar poemas insanosPois estarei com

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-37753250905677916432009-05-13T01:04:00.004+01:002009-09-30T00:30:35.295+01:00

Vocês , os que fazem perguntase perguntas cíclicas,confusas e teimosas,pois digo-vos, e se repetirfor preciso, reafirmo:" Não tenho respostasque vos sirva"O que sei da vida é poucoMuito poucoTão pouco que caberiacom folgasobre a pétalade uma rosaO que sei, se sei,é um olho branco,apenas um -bonito, suspenso, indivisívelVocês que perguntam!O que querem quevos responda?Não tenho respostaTudo que

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-43466553363687135912009-05-03T01:35:00.005+01:002009-05-03T02:12:52.618+01:00

A tabuada não basta. Como não bastam funções hiperbólicas, variáveis complexas, orações subordinadas. Não bastam Euclides e a sua geometria, não bastam as teorias. O professor deve ensinar ao aluno a arte de viver com dignidade, com amor, com liberdade.Não basta falar das guerras, das batalhas, das conquistas — tem que ensinar o aluno a conquistar-se primeiro a si próprio. Ensinar-lhe a medir

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-32308539745984570942009-04-19T01:17:00.003+01:002009-04-23T16:49:50.654+01:00

Um pintor pinta figuras humanas numa tela.Se ele as retira da tela, faz pintura abstracta.Se retira a tela e deixa as pessoas, ele faz arte conceitual(escreve a palavra humano, etc.)E se ele continua a pintar humanos na tela,tem todas as chancesde fazer uma má pintura...Alguns pintores, bem definidos,continuam a pintar figuras humanas nas telas.Portanto, nós podemos ousar afirmarque as suas obras

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-80315395869170651462009-04-15T00:13:00.002+01:002009-04-15T00:20:12.942+01:00

O quarto morto Tudo imóvel...inerte O lençol branco guarda um corpo E o corpo arfa Imperceptível é o movimento do corpo Como imperceptível é o movimento dos lábios da mulher que reza em silêncio, cabeça guardada por um véu negro, face velada Tudo mantém-se quieto como figuras que secam E a mão do pintor detém -se diante da tela até o findar da hora Quando só então, exausto, o pintor dará uma

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-2057417586841760892009-04-05T22:02:00.003+01:002009-04-13T22:34:07.212+01:00

Eu só escrevo diante de um papel de fundo Desta dimensão de escuta Deste mar inconcebível A partir do cenário evasivo, coloco formas : A mobília As palavras Decoro : "a barca" E depois sorrio fecho a porta E saio velejando,despossuído Mergulhado fora de mim Deixo para trás a vastidão ausente Deixo à minha frente a ilusão presenteEntre os dois pontos, velejo, ao meu encontro E o que sou? O que sou

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-66945483120559515462009-03-30T03:18:00.003+01:002009-03-30T03:22:17.141+01:00

Há dentro de mim hoje uma fúria benéfica. Algo estético e violento, como a curva pronunciada dos pescoços dos cisnes. Há em mim hoje uma cidade devastada pelas tempestades Nuvens baixas. Chuvas fortes. E no meio a paisagem que se abre, solitário, molhado, um tenor louco canta uma ária vestido de luto dourado… Há em mim hoje tumulto enquanto escrevo Um lápis branco Uma borracha preta Um ângulo

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-23823782754199315492009-03-30T01:53:00.001+01:002009-03-30T01:56:56.395+01:00

O ar penetra homens diferentes, percorre cada um, nutre os ramos, cada flor de cada dedo Preenche e Une. O ar é o único mistério que se quebra em fracções de décimos de segundos.Sem deixar de ser o que ele é - "ar". Contrai e expande .Pulsa. Ao sangue, mistura-se, líquido, escorre e cai. Como quem, quando sobre mim finge que morre E em mim respira. Quando é assim, não é amar. És apenas... ar!

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-61989647755766810722009-02-10T01:40:00.001Z2009-02-10T02:11:08.172Z

A imobilidade indecenteda folha de papelà minha frenteO seu desprezo aparenteà minha angústiaA total recusada folha à entregaA sua brancuraperversa escura.Ah! a total faltade inspiração por lucidez altaE, ainda assim,um coração, não sei onde, bate,insistente, o coração bateMas a folha surdanão se abreE a minha caneta?esta chave que é menor que a fechaduraEm tardes assim, ainda assim, escrevo,sem

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-53050177937259941612009-02-05T20:34:00.002Z2009-02-05T20:43:44.941Z

Não sei quando começou a fazer parte de mim de uma forma consciente.Sempre achei que ele existia apenas, mas não, ele simplesmente está lá para quem o vê, para quem o sente, para quem o ama.Gosto de ti sempre.Quando me despertas com o teu ar rezingão.Quando só olhamo-nos, calmos e felizes.Quando devagarinho beijas-me os pés, como a dizer “bem-vindo”.Quando és azul, escuro e profundo ou quando és

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-53162235986761824552009-01-04T17:50:00.001Z2009-01-04T18:13:06.262Z

As minhas artesrenderam-me muitos inimigosOs meus talentosselaram-me o destinode uma vida solitáriaE eu que penseidiverti-los e ajudá-los...Dar-lhes um olhar acimade todas as muralhas,um alento, uma pausaTermino-me enclausuradonesta jaula!" Vê...Vê…Há um céu estreitoencabulado esbelto( ainda assim céu)entre os edifícios gigantesque oprimem o homem nesta selva"Pois trouxe-lhes uma janela

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-92179134532201693842008-11-18T20:33:00.001Z2008-11-18T20:36:24.480Z

Engana-se quem diz que no reino dos poetas a vida é mais amena;Engana-se quem diz que no reino dos poetas só há romances e paixões correspondidas;O poeta é um ser comunitário em sentimentos, é solitário quanto as mazelas da vida;O poeta vê e ouve tudo como todos, só que descreve de uma forma diferente;O poeta é capaz de pintar a morte de azul e chorar uma perda como a chuva de Outono;O poeta

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-62345283835280712242008-10-20T17:07:00.006+01:002008-10-24T13:48:39.716+01:00

A noite está tão tensa,cheia de tiques nervosos.A noite pensa. Pensa?Se levantar um dedo, apanho um chocmorro electrocutado!É como tocar Rockcom uma guitarra molhadaÉ melhor tomar um drunfoE, quando se ligar o interruptora luz do sol curará a noite.Restará a memória dos nervos.Algo onde fervo,sem entrar em ebulição...Restará o que escrevoe duas inúteis e vazias mãoscansadas de dois

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-50637468660379457182008-10-07T20:09:00.002+01:002008-10-07T20:22:07.439+01:00

Há muita resistência quanto à poesia "formatada".Os ditos puristas ou intelectuais -ou sei lá o quê - desprezam a forma...E eu rio deles! Como rio! A vida - esta existência - é uma experiência única e exclusiva da forma... Estes tempos em que vivemos são muito profícios à criação - basta estar com os sentidos apurados.Este caos levará a uma nova ordem e a uma nova estética...E, com isto, novas

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-51853150579176435502008-10-07T19:06:00.001+01:002008-10-07T19:11:19.684+01:00

Sou o efeito de causas que desconheço no exacto instante que escrevo Portanto tenham por estes poemas respeito Não sei o que são Mas sei que respiram e que olham e que , no eterno agora, posso senti-los, a cada segundo, a cada hora, como um filho preso

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-78504745993074056862008-10-07T18:10:00.003+01:002008-10-07T19:51:27.661+01:00

Se sou um poeta? não sei...Escrevo, apenas isto! Busco um caminho para auto-expressão e auto-realização, sem me preocupar com rótulos. Sou um espírito que deseja falar...Mas está morto na matéria - injuriado à ilusão do anti-ser.Ao escrever não tenho credo, raça, sexo...Morre o Carlos e nasce o Bê.Uma metáfase perdida no vazio do papel .Cada poema meu é um indivíduo. Guardo milhões de seres

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-87617268046829496232008-10-07T17:58:00.003+01:002008-10-07T19:56:30.690+01:00

No dia- dia sou coerente, ao escrever sou ambíguo...extremamente paradoxal...completamente ilógico. O que acho do que escrevo? Nada.confessional raramente sou! mesmo quando pareça ser.Raramente descrevo a minha própria dor. Aliás, o que vem a ser a minha própria dor?Escrevo no limite do transbordo. Algo além de mim - mais universal...Escrevo a dor que ninguém viu ou sentiu mas está presente em

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-3250978729915392422008-10-07T17:47:00.002+01:002008-10-07T17:54:30.650+01:00

" Hoje, há muita confusão na literatura. Considero o escritor como um criador e basta! apenas isso! Há muita mesmice por aí. Muitos tiros no vazio. A literatura, como o mundo, vive um período medíocre onde poucos se salvam..." Escrever é transcender - ultrapassar - ir além de si- e nada mais posso dizer senão daqui a pouco vão dizer que sou louco Sucesso? é simples:Tem dinheiro, escreve com "

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-39483012776891187832008-10-06T11:30:00.003+01:002008-10-07T20:01:56.149+01:00

Escrevo por impulso...Algo estranho e incompreensível... Sofro por todos. Sorrio por todos. De uma forma ou de outra, sinto-me intimamente ligado a todas as pessoas da Terra...E, talvez, de outras Terras..." Evito discutir o processo de criação com teóricos ... Há poemas meus que nasceram prontos, como se tivessem sido "soprados" - costumo dizer: são os meus melhores poemas… Nasceram na

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-56172492230409130802008-10-02T20:36:00.002+01:002008-10-02T20:42:51.564+01:00

" As pinturas que faço possibilitou-me o encontro com a imagem.Gosto de formatar os meus poemas...Acho que sou um dos poucos "poetas" que sente fascínio também pela formatação.Escrevo o poema para a imagem.Selecciono a imagem - guardo-a,incubo-a, testo-a - algo assim..." " Quero romper a forma. Procuro uma nova forma. Até agora, penso que me exercito... rascunho...experimento...Não atingi o meu

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-62291462254884970162008-09-30T20:42:00.002+01:002008-10-01T17:15:12.708+01:00

Falar de mim…Desde que me lembro de mim. Recebi dos meus pais um universo imaginário muito rico.A minha mãe era vidente e o meu pai - um indivíduo muito culto que me presenteava com muitos livros.O chamado " fantástico" foi-me sempre doméstico..." A minha família nunca levou a sério o facto de eu escrever. Muito menos os meus amigos. O meu irmão e respectivos sobrinhos nunca leram um só poema

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-5467316422511127632008-08-08T00:04:00.002+01:002008-08-08T00:07:10.926+01:00

No fundo, há dois amantes loucos a morar em mim: um poeta e um filósofo.O filósofo compreende tudo porque reflecte muito sobre o pouco que o outro pensa. E acaba por ver mais longe no espelho das coisas porque tem uma escada chamada Razão.E isso é bom.Mas o poeta, esse não compreende nada - porque não precisa de coisa alguma. Nem pensa em pensar profundo, só dança com os seus amores. Não vê mais

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-19668362451028112852008-07-23T16:53:00.001+01:002008-07-23T16:55:41.883+01:00

Um violinista é alguém que fez dormir a sua cruz, deitou-a suavemente sobre o seu ombro e a fez cantarPor isso a voz do violino é feminina triste. Geme. Grita.Como quem lembra " A minha dor não agride Só a minha pureza ofende Não me compreenda Ama-me"

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-63861794364570999322008-07-23T15:47:00.002+01:002008-07-23T16:06:55.917+01:00

Eu conheço o mundo. Conheço, profundamente, a dor de cada um que atravessa esta esquina Aquela mulher de saia curta, de ligas a andar com pressa, na rua, Sou eu. A outra mulher , em luto, cujo rosto vislumbro à vidraça, Sou eu. Todas estas mulheres claras e escuras, que passam, Sou eu.Eu conheço a dor de tudo que aqui cai e permanece, Imemorial. Tudo que nasce, Morre, cresce, nasce, Infinitamente

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-8055550296393336962008-05-08T16:40:00.003+01:002008-05-08T16:46:15.949+01:00

“A chuva é o sangue da terra!”, foi esta a resposta que ouvi daquela boca enrugada e desprovida de dentes, emoldurada no rosto daquele camponês do pó e do suor, cujas mãos, afeitas à enxada, jamais seguraram um lápis.Encarava a máquina fotográfica com aquela timidez típica de quem passa os dias curvado sob o céu com o lombo açoitado pelo Sol. Respondia à pergunta que eu lhe tinha feito.Um poeta,

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-34116904472616038682008-05-02T17:46:00.002+01:002008-05-02T17:55:01.978+01:00

Ah, estas folhas de poemas que trago guardadas Ah, estes véus arrancados da cabeça de noivas tontas Estes silêncios meus Silêncios vastos Estes silêncios escuros quando invocados nas covaspara o furto O leito quente Sobre o lençol, Corpos suados, etéreos, sem pele, em fuga, cheios de pecados santosSempre que escrevo fica em mim a sensação de que andei a espiar o que não devia A sensação

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-79404200111004813262008-04-27T00:33:00.002+01:002008-04-27T00:45:29.047+01:00

Estar à beira da morte não é matar ou morrerNão é a questão prática de ficar ou de correrÉ ir a um bar e não sentir nenhum desejoÉ bater no rosto e responder com outro beijo.Estar à beira da morte não é estado de direitoNão é sentir na alma o quanto se é imperfeitoÉ ir a um concerto e não sentir a música pulsarÉ beber copos e litros sem sentir o chão dançar.Estar à beira da morte não é desejar

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-50233251689204139292008-04-26T17:54:00.002+01:002008-04-26T18:13:23.501+01:00

Seria um belo dia de sol, cerveja na mesa e grandes gargalhadas. Seria. Se não fosse também o dia do meu enterro.Estou no meu velório. Olho em redor e vejo algumas pessoas queridas que choram por mim, algumas que já nem nos falávamos e que me pedem perdão. Uma senhora que conversava comigo como fosse a minha mãe, pobrezinha, quase veio comigo. Uma ex-namorada também apareceu, e disse ao meu

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-59840392123160939722008-03-31T16:43:00.002+01:002008-03-31T16:45:20.796+01:00

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-17078967007879905262008-03-29T19:48:00.003Z2008-03-29T20:00:49.092Z

Gosto muito da ideia de ajeitar a palavra.Temo que possa não caber no que pensei porque imagino antes, muito antes.Sou exigente com as formas e cores.Ouço cuidadosamente, cada noite, todas as luas altas, até o mar que nunca é sereno e acredito no sol.Constrangem-me as pessoas labirinto...Cansa-me aqueles que não cultivam o hábito de se calarem e repetem-se.Eu bajulo do verbo que eu amo -amar. Não

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Sempre apreciei os grupos. tão protegidos, calados uns nos outros. imersos em devaneios sobre a união...Da varanda, aprecio o bordão do mar e não penso em nenhuma poesia. há mesmo algum propósito nisso.De longe, assisto ao ir e vir do mar. Sei ter o mesmo velho espasmo violento com que poetas sucumbem quando não sabem- quando não querem- quando não conseguem.Qual era a minha vontade? Era abrir já

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A imagem pousada na minha mão que desenhava, em 1970, foi a primeira imagem do Rock, da Liberdade. Janis Joplin tinha acabado de morrer e eu nascia naquele momento. Nunca mais fui o mesmo.A voz rouca e louca, os cabelos desgrenhados, óculos de aros redondos, ares marotos, sorrisos tristes, mamilos a saltar a perfurar a blusa, um Porshe decorado. Nunca mais fui o mesmo, nem os meus

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...Felizmente ou Infelizmente a Vida assemelha-se a um “Jogo”. Como em qualquer jogo, nunca sabemos o resultado da jogada e nem os "perigos" que dela advêm. Uma coisa é garantida, se não jogarmos nunca poderemos descobrir o que se pode Ganhar, nem nunca poderemos Aperfeiçoar a técnica!... Eu Sou assim... quando no meu percurso de Vida me surge um momento inesperado, eu paro e distancio-me o

Carlos Bêhttp://www.blogger.com/profile/07797139423065061749noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6005848732282583629.post-36671625833314949492008-02-24T00:33:00.002Z2008-02-24T00:40:01.600Z

Fazer da palavra o elemento sonoro que transcenda em essência e como flechas de fogo vão directas como um raio ao ouvinte, eis uma busca, uma insistente e exaustiva trajectória que tenho experimentado.Do papel à parede, da parede ao palco, do silêncio da escrita ao grito da fala. Perceber na palavra a sua funcionalidade em cada um desses contextos. Escrever. Grafar. Falar. Desde que em cada um

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Versos significam muito pouco se escritos cedo. Devia-se esperar reunir doçura e sentido numa vida, de preferência longa, para se ter versos maduros. Pois versos não são, como imaginam as pessoas, sentimentos ( esses temos cedo demais ) - são experiências. E por causa de um verso é preciso ver muitas cidades, conhecer bichos, plantas, é preciso sentir como voam os pássaros, conhecer coisas e

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Os pintores nunca mentem, mesmo quando pensam o contrário. Os anos encarregam-se de os aniquilar ( e então a verdade que acharam desaparece ) ou de os confirmar – e então tudo se torna possível.Afinal, vamos pelo mundo com dois olhos, dois ouvidos, vários pares de mãos e muitos pés diferentes: vendo, reflectindo, comparando.No fim, o que se conseguiu de certeiro, de fértil? Apenas alguns segundos

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Definitivamente: Eu não sei interagir. Não sei se me sinto mal neste mundo por que sou muito pequeno para ele, ou se porque sou gigante. Creio que depende do dia, e dos pontos de vista. No meu ponto de vista particular, é porque o meu corpo não acompanhou a cabeça.Ontem passei montes de tempo a auto-analisar, sério, não tinha merda nenhuma mais interessante para fazer se não isso.Então fui a um

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Sentimentos e emoções são estranhos.Tal como eu que também sou estranho.Desde de criança que sou esquisito. Os outros obedeciam nas brincadeiras.O tempo passou e contive o meu poder. Só o uso no momento oportuno. Eu consigo pressentir emoções.Não é simplesmente um sentimento, é maior.O sentimento é uma nota musical e a emoção é um acorde - composto por várias notas. Muito mais profundo e sempre

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Noites sem dormir

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